Livro, filho e árvore

Plantar uma árvore, escrever um livro, ter um filho. Regiane cresceu sabendo que esses três marcos definiam uma vida completa. Ela virou a página dos vinte e poucos para os trinta e tantos e a pressão só aumentava.
O livro. Ela escreveu. Era a transcrição mais bem acabada do diário que redigiu durante a faculdade. Não havia autora brasileira com nada semelhante. Ela seria a Lena Durhan dos trópicos. Não fosse esse diário pra dar uma acochambrada, ela teria um romance histórico pela metade mais uma página, o que ainda configura uma clara maioria.
O filho. Ela tinha arrumado um namorado. Moravam juntos até. Os cunhados, irmãos de ambos, viviam procriando. Não, não eram beneficiários do Bolsa Família, apenas namoraram, casaram e filhos. Regiane e Ermano ainda nem conheciam o Azerbaijão e iam pensar em ter filhos? Para não ser lembrada disso todo instante, ela entuchou todas as roupinhas que ser futuro bebê herdou dos priminhos em uma mala em cima do guarda-roupa.
A Árvore. Até nisso a Regiane falhou. Ganhara um pé de Abacate em um vasinho para plantar na casa nova. Ela regou, colocou nos sol, depois tentou na sombra. Uma a uma as folhas ressecaram e morreram. A terra perdeu sua cobertura de húmus e craquelou. Só pra constar, até os abacates da fruteira Regiane perdeu aquele ano. Ela conversou com o abacateiro. Explicaria que muito mais do que a vida de estaria em jogo ali. Ela podia citar, assim de cabeça, a diminuição do efeito estuda e da poluição do ar, a oferta de sombra para sua cadela, Martinha, dar abrigo aos passarinhos, frutos que poderiam gerar outras árvores… Quantos já foram? Se nada funcionasse, Regiane estava preparada para abandonar o seu orgulho:  aquela arvorezinha teria que viver por ela, pra ela olhar pela janela e saber que algo que ela fez deu certo, mesmo que fosse graças a chantagem emocional.

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